La deuxième journée commence sous les meilleurs auspices. A savoir une température douce et revigorante. Un air pur qui change de la population, qui, soit dit en passant m'est quasi-inconnue, étant donné que je vis à la campagne. Mais comme c'est toujours bien de dire qu'on respire un air pur. Enfin, voilà, quoi.








On se réveille tout requinqués, tout foufous de la beauté qui nous entoure. Là, je ne parle de personne en particulier, mais plutôt de la nature. Enfin, ce n'est pas que les gens qui m'accompagnaient n'étaient pas beau, c'est juste... enfin, je veux dire que... Ouais bon, tu as compris.










A ce moment précis, vers 10h30 - 14h, on se (oui, je sais, pas très précis tout ça) on se (là, je reprends ma phrase, parce que je l'ai coupé en plein milieu pour éclaircir un point précédemment mentionné) on se (<-) décide à aller à Bagnières pour quelques mini-courses tardives, dont des p****utains (merde) de fraise. Mais la vraie raison de ce voyage est qu'il me fallait des pastilles pour la gorge, rapport à mon extinction de voix. Oui, extinction de voix, très bien tombé. Pile sur ce week-end durant lequel les vannes fusaient dans ma tête, mais s'éclataient sur ma glotte.
Tout est bien qui finit bien, puisque sur le chemin du retour, de notre week end, ça irait mieux. Cons de médicaments.






Une fois, les courses faîtes, nous rentrons au campement. Pour nous sustenter et nous hydrater. Surtout nous hydrater. Car ce qui va suivre l'après-midi, va bien nous crever : une randonnée dans la montagne à travers monts et par vaux.

Départ : Samedi 9 mai 2009, 15h.
Température : entre 12° et 45° C, bah ouais mais je ne sais plus moi.
Temps : ensoleillé
Taille des chaussures : 44

Nous prenons donc le départ de ce combat contre la nature. Un combat singulier, mano a mano. Les cimes d'ivoire sont les seules témoins de la guerre qui fait rage entre notre expédition et la Montagne.Les premiers à succomber furent les plus jeunes du groupe. D'un commun accord, nous décidons de laisser leurs dépouilles encharpées dans un drap de laine, au bon vouloir de Dame Nature. Tu es né poussière, tu te feras bouffer par le lierre.
Les premiers jours, nous parûmes durer des semaines.
Les premières semaines, nous parûmes durer une vie entière.
La fatigue et la faim se faisant plus pressantes, la mort nous appelaient par l'entremise de quelques gouffres gargantuesques, cependant que l'alchimie du groupe nous maintenaient en vie, unis par l'humanité qui nous caractérisaient. Tel était notre état d'esprit au matin du 24 juillet. Tel ne fût plus le cas au soir du même jour. Et je m'en vais vous raconter ce qu'il s'est passé. Les survivants et moi-même dûrent prendre une grave décision d'orientation. Une décision qui, nous l'ignorions à ce moment-là, scellera le destin de chacuns d'entre nous. Arrivés au Pic Saint-Albion, culminant à près de 5747m, un embranchement nous questionne. Un panneau nous indiquant le chemin du retour vers le campement, l'autre pointant de son doigt d'hêtre un chemin si escarpé qu'un pied y aurait été de trop. Après mûre réflexion, et quelques débats de fonds, nous nous dirigeâmes vers le deuxième en se jurant que s'ils nous arrivaient quelque chose, nous emporterions le secret des premiers disparus avec nous. Encore une fois, manque de chance, ce jour-là, une autoroute était construite. Tout le monde est mort sauf moi, qui vous raconte cette histoire.




Bon, j'exagère peut-être un peu. Je bâcle aussi pas mal.

Brefons. Tout ça pour dire que l'on s'est bien promené pendant 4 heures sur un joli sentier. Sécurisé, mis à part quelques ponts de bois. Des paysages magnifiques, verdoyant à souhait où les eaux montagneuses cavalaient au milieu des rochers. C'est beau, j'en chialerai.








Le soir, on s'est réellement mis minable. Un barbecue à la cromagnon, avec du magret de canard mariné aux épices, des légumes grilés et un camembert à la braise. Le bonheur des papilles. Autant en profiter puisque la nuit nous apporterait la fin de ce week-end de camping à la belle étoile.









Un week-end idyllique entre amis. Un week-end comme j'en souhaite à tout le monde.

Et maintenant, voilà venu le temps de te décevoir, jeune lecteur de mon coeur. Car oui, ce blog peut te décevoir, je peux te décevoir. Arrête de dodeliner de la tête comme tu le fais si mignonnement, ça me gêne.

Non, tu ne verras pas de photos du mariage. La raison principale, étant que c'est personnel. Et bien oui, c'est personnel, et c'est comme ça. Et je ne cèderai pas ni devant ta moue si aguichante, ni face à tes menaces au suicide avec un cd de Francis Lalane.

Bon.

Puisque tu insistes.
Je vais te montrer juste une photo de mon frère parce qu'il a trop la classe Calvin Klein dans son costume.
Mais après tu arrêtes, hein ?!

Pour résumer en quelques mots, chose que je ne sais, de toute façon, pas faire, ce mariage fut réellement et profondément chargé en émotion. Tout simplement parce que c'est la première fois que j'assistais au mariage d'un des parents. Je sais, c'est étrange à lire. Ben oui, au moment de son premier mariage, avec ma mère, je n'étais qu'un foetus de la taille d'une mangue. Mais déjà très mignon, ne t'inquiète pas.

Là-dessus, se greffe l'appréhension quant au déroulement de ce mariage assez particulier, car inter-religieux. Mon père étant catholique (peu pratiquant) et Alysa, juive, la cérémonie se trouve donc un peu différente de ce que l'on connaît. Des éléments juifs ont ainsi été greffé sur une base "civile".
Biensûr, il y a eu l'échange des voeux, des alliances, la signature du registre, mais aussi d'autres éléments plus juifs, si je puis dire, tels que le bris de verre, le Mazel Tov général, la hupa (orthographe à vérifier). Une question te brûle les lèvres, je les sens d'ici.

Qu'est-ce-que la huppa ? En fait, c'est une toile tendue par 4 piquets qui surplombe les futurs mariés. La signification saute aux yeux, c'est bien entendue, la naissance d'un nouveau foyer pour le nouveau couple.

Je dois t'avouer que je suis tout ce qu'il y a de plus athée, mais cette cérémonie m'a réellement plu dans sa symbolique, au delà du fait que ce soit mon père la vedettte, j'entends. Ce qui explique peut-être, le liquide qui s'échappait de mes yeux durant toute la cérémonie. TOUTE la cérémonie. Mais ma puissante virilité me pousse à croire que cela venait de la combinaison climatisation pôlaire et lentille de contact.
Oui, c'est ça.
Oui...


Après la cérémonie, on a bu, on a mangé. Tout ça, entre-coupé de discours poignant de la famille et de danses juives hautement festives. Je comptais faire celle de Rabbi Jacob, mais ma classe naturelle a préféré étouffé mon désir en le substituant à une danse endiablée, ressemblant étrangement à ce qu'il peut se passer en boîte quand raisonne une chanson bretonne, dont le nom m'échappe.


Après le repas, tout le monde est parti de son côté. Il était 16h.
Oui, tu as bien lu 16 heures. Le même jour en plus. Sur le coup, ça nous a étonné, mon frère et moi, mais en y réfléchissant, c'est peut-être pas plus mal, plutôt qu'un mariage à rallonge. Enfin, bon, ça fait bizarre.
Comme nous étions encore chaud, et que le retour en français le lendemain nous minait, nous nous décidâmes à partir en vadrouille avec Philip (le frère cadet d'Alysa), sa femme et une cousine.



Nous voilà, dans un restaurant chic de Phillie où nous commandons un Cognac. Des Cognac. Des bières. Encore des bières. Et des martinis. Des cocktails. Et des sortes d'haricots frits encore dans leurs causses. Pas de la grande bouffe, mais une soirée mémorable à discuter, à se marrer avec des gens de nos âges (pour ma part) et à découvrir la vie de nuit des jeunes huppés.


Bien fatigué, nous rentrons au bercail, se préparant mentalement au jour fatidique que sera le lendemain, le retour en France.

A vrai dire, on ne s'est préparé à rien du tout, crevé que nous étions à cause de... du ... décalage horaire ?

Parce que l'Euro n'a jamais été aussi fort.
Parce que le Dollar ne vaut pas grand chose pour nous, richissime européen, pauvre français.
Il est l'heure d'aller lécher les vitrines, de délester quelques boutiques de leurs articles bons marchés (pour nous), de faire fructifier notre pouvoir d'achat si puissant là-bas contrairement à ici.

En bref, shopping, comme ils disent aux States. Oui, je suis bilingue, et alors.

Donc, ont été acheté :
-  un Levi's à 18 euros, qui m'est un peu trop grand maintenant que j'ai perdu les kilos que j'avais gagné à coups de malbouffe,
-  une paire de Converse All Star Bleu à 20 euros (acheté à Time Square, ouh, je triche, je suis un badboy),
-  un tee-shirt Calvin Klein à rien du tout, puisque le gentil monsieur barraqué comme un catcheur, ne me la pas compté. Non, je ne les pas volé, méchant lecteur de mon coeur.

Et c'est à peu près tout, parce qu'après ce sont des souvenirs de touristes.

Rassures-toi, je vais quand même poster quelques photos, parce que sinon, toi jeune skyblogeur de l'extrème, tu vas trouver ça trop relou (hihi, c'est bien comme ça que disent les djeunz).
Donc, en vrac, des photos prises au Macy's, équivalent US des Galeries Lafayettes, notamment une avec Philip, le frère d'Alysa (ma belle-mère, faut suivre un peu), un mec sympa au possible au passage. Et quelques prises de vues depuis l'appartement des parents d'Alysa que tu auras peut-être reconnu puisqu'on peut les voir dans le clip vidéo que je t'avais gracieusement offert.